I
En el ápice del alarido,
el
alma se rasga en infinita
eyaculación
Cesar
Dávila Andrade
Creía
que la casa
estaba
dentro de mí.
Buscaba,
un
refugio
ante
tanto asombro y desnudez
Esos
números indescifrables
y
hermosos, contagian
apegan
con su calidez
por
ellos se evocan distancias infinitas.
Y mi
tiempo,
lo que creí haber hecho
eran
simples recuerdos en un marasmo del alma.
La
casa,
mi
yo,
mi
silencio
y
la ternura.
Eran
sus paredes,
rayadas
de cuentos,
ecos de animales imaginarios,
fantasmas
y regocijos.
Impresos los
versos de las noches en la sala,
calcan la bóveda semi desnuda,
entre helechos,
un
hermoso cuadro de sombras y luces
presencias
e historias.
Me llenaron,
como
una aventura del ojo,
que
se entreabre,
para
distanciarse de su mirada y
busca
en las rendijas.
Los
caminos vagan,
se
soportan sobre sí, solos,
y
no necesitan que los vean para existir.
A su
lado permanecía aquel de quien yo creía ser.
Números,
abstracciones,
elipsis inconclusas
que no me explican mucho.
Me llenan de
abundancias, inexactas elucidaciones,
de una mezcla de magia y tragedia.
Me sacan del
infinito,
del circo imaginario con sus jirafas y los
acróbatas más altos
colgados de su mirar
hilan mi infancia y,
la desnudez de la
noche bajo su carpa agolpa.
Cuando ya había
completado la imagen
alguien asoma que
había dejado por fuera un cero
y nada más sacro que
el temblor
el escrutar. Ir al
inicio
de dónde lo tomé.
Que más preciso e
inexacto
oscuro y limpio
el mundo con sus series de números,
desconocidas,
habitadas de astros y
cajas
con una luz rosada naranja.
¿ Adónde ubico
aquella hermosa figura- la madre del tiempo
de labios delgados
y manos de arcillas?
¿ En cuál de tantos
números
su boca seguirá
siendo un altar de sueños?
Y no hay quien diga acerca de su olor a soledad.
Pero, si el cero no
añade, ni quita.
Ya no es igual; su
quietud,
el silencio viene de
ahí
de dos labios que se
equilibran
en desalojo con una sonrisa dubitativa,
de un origen sin
memoria
Ahora soy,
más que un escrutador de algebras,
escondidas tras la
arritmia del alma
gotea parca
con elementales
nostalgias.
Que no llegue a ver
su arquitectura,
a desatar el torrente
de una mirada,
la geometría
del cuarzo
con hipérbole de la
noche.
¿Y quién entonces nos
soporta cuando nada ha empezado?
El cero nos inicia aunque duela
